Cuando me detengo a reflexionar sobre mi vida, no puedo evitar notar cómo los dos mundos que habitan en mí –el de la informática y el judo– se entrelazan de formas que nunca imaginé. A primera vista, parecen universos distantes: uno lleno de algoritmos y pantallas luminosas, el otro de giros, caídas y contacto físico en un tatami. Pero conforme avanzo en ambos caminos, cada vez es más evidente que uno enriquece al otro.
Esta dualidad no es fácil. A veces, siento que vivo en un constante «randori» mental, intentando encontrar el equilibrio entre la lógica fría del código y la fluidez intuitiva de un combate. Pero es precisamente en este contraste donde he aprendido las lecciones más valiosas de mi vida.
Caer y Levantarse
En judo, la primera lección que aprendí fue caer. Suena extraño, ¿verdad? Antes de aprender a derribar a un oponente, tienes que aprender a caer bien, a protegerte y a levantarte con rapidez. Es una lección que parece simple, pero tiene una profundidad que no siempre se aprecia de inmediato.
En mi vida como informático, he «caído» innumerables veces. Horas invertidas en resolver un bug solo para darme cuenta de que la solución era algo obvio que no vi. Proyectos que parecían prometedores pero que nunca llegaron a buen término. Clientes que rechazaron propuestas en las que puse mi corazón y mi mente. Cada caída dolió, igual que un ippon bien ejecutado, pero el judo me enseñó a no quedarme en el suelo.
Cuando caes en el tatami, lo primero que escuchas es a tu sensei decir: «Levántate y vuelve a intentarlo». En el código, no hay un sensei hablándote, pero el mensaje es el mismo: prueba otra vez, desde otro ángulo, con otra estrategia. Al final, el progreso está reservado para quienes se atreven a intentarlo una y otra vez.
El Bug y el Oponente
Es curioso cómo un error en el código puede parecer tan humano como un oponente en el judo. Ambos te retan, te frustran, y te obligan a pensar más allá de lo evidente. En un combate, cada movimiento del oponente es un mensaje que debo interpretar rápidamente. Un cambio en su postura, una mirada, una mínima presión en mi brazo: todo me habla de sus intenciones.
En informática, los bugs son igual de silenciosos pero elocuentes. Una línea de código mal escrita, un dato que no se procesó correctamente, un error inesperado en un sistema. Todo esto exige atención y análisis. En ambos casos, el enemigo más grande no es el oponente ni el bug, sino mi propia impaciencia.
Cuando intento forzar una solución en el judo, generalmente termino en el suelo. Cuando intento forzar una solución en el código, termino con más errores. Aprender a ser paciente y esperar el momento adecuado es una lección que ambos mundos me han enseñado. En el tatami espero el desequilibrio de mi oponente; en el teclado, espero que la lógica se aclare.
La Rutina y la Disciplina
En el judo, cada sesión de entrenamiento empieza igual. Nos saludamos con respeto, calentamos, practicamos técnicas una y otra vez. Es un ciclo repetitivo, pero es precisamente en esa repetición donde el cuerpo y la mente aprenden. Hay días en que mi cuerpo está agotado, pero voy al dojo porque sé que la disciplina es el único camino hacia el progreso.
En la informática, sucede algo similar. Cada día en mi escritorio comienza con rituales: encender el ordenador, abrir mis herramientas, revisar el trabajo pendiente. Es fácil caer en la monotonía, pero he aprendido que, al igual que en el judo, cada repetición cuenta. Una técnica que hoy parece difícil se vuelve más fluida con la práctica; un problema que ayer parecía irresoluble empieza a desentrañarse con el esfuerzo constante.
Ambas disciplinas exigen respeto por el proceso. No hay atajos ni soluciones mágicas. Solo trabajo constante y la voluntad de mejorar.
El Equilibrio en el Desequilibrio
Una de las primeras lecciones filosóficas del judo es que el equilibrio perfecto es, paradójicamente, un estado de constante desequilibrio. En el tatami, nunca estás completamente estable; siempre estás ajustándote a los movimientos de tu oponente. La clave no es evitar el desequilibrio, sino usarlo a tu favor.
En informática, esto tiene un paralelo claro. Nunca hay un sistema perfectamente estable. Siempre hay actualizaciones, nuevas necesidades, amenazas de seguridad, y usuarios con demandas cambiantes. Aprender a aceptar el desequilibrio, en lugar de resistirlo, es una habilidad que el judo me ha ayudado a trasladar a mi vida profesional.
La Quietud y el Movimiento
En el judo hay momentos de pausa, de calma antes del ataque. Esos segundos en los que evalúas a tu oponente, buscas una apertura y preparas tu próximo movimiento. En la informática, esos momentos suceden cuando dejas de escribir código por un momento y simplemente piensas.
A veces me encuentro sentado, mirando la pantalla, con las manos lejos del teclado. Desde fuera, podría parecer que no estoy haciendo nada, pero dentro de mi mente hay un combate entre ideas. ¿Qué camino debo tomar? ¿Cómo puedo optimizar este algoritmo? Esa pausa mental me recuerda a los momentos de calma en el tatami, y en ambos casos, me enseña que no todo es acción; la reflexión también es parte del arte.
El Camino Compartido
En el fondo, creo que judo e informática son caminos que comparten un principio fundamental: ambos buscan la mejora continua. En judo, esto se llama kaizen. En informática, lo llamamos iteración. Pero el espíritu es el mismo. Cada día intento ser un poco mejor, ya sea ejecutando un seoi-nage más fluido o escribiendo un código más limpio.
El dojo y el teclado se han convertido en mis lugares de aprendizaje. Cada uno me desafía de formas diferentes, pero complementarias. Cuando salgo del dojo después de un combate difícil, siento que mi mente está más clara para resolver problemas de código. Y cuando finalmente encuentro la solución a un programa complicado, siento que mi cuerpo se relaja como si hubiera ganado un combate.
Reflexión Final
Ser informático y judoka no es fácil. Son caminos que exigen tiempo, esfuerzo y dedicación. Pero también son caminos que me han dado una perspectiva única sobre la vida. He aprendido que la verdadera fuerza no está en nunca caer, sino en levantarse siempre. Que la lógica y la intuición no son opuestas, sino aliadas. Y que, al final, tanto en el tatami como en la vida, lo importante no es ganar, sino aprender.
Al mirar atrás, veo que ambos mundos se han convertido en pilares fundamentales de quien soy. No sé si algún día seré un maestro en alguno de ellos, pero mientras siga aprendiendo, creo que voy en la dirección correcta.